Rotas arritmadas n.1

Sístole-diástole. Sístole-diástole.

Pressão e relaxamento intercalam-se.

Entre uma porrada e outra, constrói-se isso.

Sim, isso mesmo, isso a que chamamos vida.

Digerir, parir, partir, andar.

Pouco importa.

Sístole-diástole.

As baias cinzentas iluminam-se.

Projetos se transformam

Às cegas, às claras

A sós, acém

Amando ou aquém

Tanto faz, desde que seja online.

 Pra ontem, pra hoje, pra sempre.

Redes sociais, narrativas, sujeitos.

O “como” e o “quem” parecem ganhar forma.

Puro nanquim. Faltam cores.

Qual criança prefere o preto-e-branco?

Tem canetinha?

O sofrimento-limite e suas reservas simbólicas...

Entre o porta-joias, o baú e o garimpo.

Sístole-diástole.

O tesouro é sonho.

O risco muda de ares

E prescinde da finitude.

O anthropological blues?

Remodela-se.

A jovem argonauta mal e mal esboça um sorriso.

A saturação de incertezas parece exigir o cessar.

 - Sístole, entende? –

Ela finge entender.

Quantas vezes já não fez isso?

Ciente da solidão dessa escolha.

Sem diástole não há entendimento.

Talvez seja preciso esperá-la.

Ouvir as grandes feiticeiras,

Deixar-se envolver por seu canto

Ouvi-lo, sentir-se palpitar por ele.

Com suas grandes narrativas

Aprender a ouvir as pequenas

E, sob uma nova melodia,

Criar de vez sua rota

Atenta à ausculta

Como forma de se libertar dela.